LE FANTÔME DE L’OPÉRA d’Alexandre Castagnetti : la critique du film

Pour ceux qui attendaient une once de frisson, la seule chose d’effroyable là-dedans, c’est la nullité d’un téléfilm de luxe d’une connerie affligeante, avec des dialogues de sitcom récités par des comédiens pas loin de ceux des sitcoms, incarnant ensemble un scénario écrit par un enfant de 12 ans et mis en scène comme une pub pour un parfum Lancôme. A l’heure où le prix d’une place de cinéma dépasse allègrement les 15 balles, oser faire payer un tel prix pour un machin pareil, on frôle l’escroquerie digne de Bernard Madoff. Même la version nanarde de Dario Argento était moins insultante que cette sombre bouse d’une mièvrerie insupportable. Et puis au moins il y avait la beauté incandescente d’Asia et pas de fantôme émo-torturé ou de Romain Duris en archi-roue libre qui va jusqu’à nous balancer entre deux tirades hystériques, un « cut the crap » sorti de nulle part, comme si le fantôme de Jean-Claude Van Damme venait soudainement de posséder son corps pour placer des expressions anglaises au hasard au milieu de ses phrases.

Longue torture de près de deux heures et quart (le coup de grâce) Le Fantôme de l’Opéra semble croire en son pouvoir sensuel et inquiétant là où il ne fait qu’étaler son ridicule en crachant comme un lama en rut, tant sur le roman originel que sur le registre du fantastique manifestement méprisé par un Castagnetti lui préférant les codes du film pour ados fraîchement pubères. Comme il préfère à l’envoûtement fantastique, les codes du mauvais mélo romanesque au sirupeux vulgaire et indécent. Aucune intensité, aucune beauté, aucune émotion ne se dégage de cet objet en toc qui sonne aussi creux qu’un mur en plâtre sur lequel seraient gravés au burin des tunnels de dialogues à la consternante futilité soporifique.